Уже не тянет на мужчин:
то в каждом вижу я злодея,
то каждый, мнится мне — кретин.
Старею. С каждым днём труднее
свой реставрировать портрет.
И тотчас зеркальце немеет,
лишь я к нему: «Скажи, мой свет?»
Не поднимают настроенье
ни побрякушки, ни тряпье.
Плыву бесславно по теченью —
авось куда-нибудь прибьёт.
Болит спина, и ноют ноги,
ломает, дергает, хрустит.
Пора бы подвести итоги,
Да что-то совесть крепко спит.
Ну что ж, старею, так старею —
всему на свете свой черед.
Пойду, пройдусь-ка по аллее,
И пусть Весна в душе поёт.
Комментариев нет:
Отправить комментарий